Я сижу на диване. И пою свой блюз.
Крылья висят на балконе и сохнут. Скажи мне причем тут сигареты? Я все равно надушусь мамиными духами.
У меня пожизненно холодные коленки, а у вас своя секта.
После всего, у меня остались зубная щетка и краешек фридом.
Я - задрот и одноклеточный отличник.
Я лежу на диване и пою свой блюз.
Пытаюсь встать, промахиваюсь мимо перил и падаю, смайлинг. Вот уже четвертый раз не могу подняться. Стукаясь головой о прохладный кафель начинаю безудержно смеяться.
Кола разлилась по полу - мне нечем её собирать. Я не вижу особой проблемы, и мне все-таки как-то плевать. Вот так, так и живем.
Наверное, я не похожа на ретро-девочку. Хотя, не особенно стараюсь. Эта мелодия, что у меня в голове не дает мне покоя - я не могу уснуть. Но у меня нет гитары + я не умею играть. Оу, йеес.
Она пропила все книги Марка Твена - звучит романтично, нет?
Этот синий-синий Чикаго сводит меня с ума.
Я лежу на полу и пою свой блюз.
Психика хнычет и не может собраться воедино - я все-таки досмотрела Доктора Хауса.
Но не об этом суть.
У меня нет денег даже на попкорн. Но при этом я не стала Мистером Лапшой, что странно.
Зато ай хев четыре эклера и я их обязательно съем, ведь это так весело наблюдать за смертью братьев по разуму.
Вы не услышите эту песню. Хотя я её могу спеть в рифму, даже если мой дедушка не был дирижером.
Ай хоуп соу.
А еще я никогда не скажу истинную рифму к слову "блюз".
Только ветер принесет кусочек январского неба.